Toda essa infamidade surge de onde?

E depois de toda aventura,
o poeta descansa
os dedos numa incansável
procura pelo seu
eu-lírico
que morreu diante de
alguns canudos inflamáveis.


Chorando neve
em dias de inferno,
tudo que resta são os
bons.

Aqueles mesmo que
antes estavam ao
seu lado, e agora
estão dentro do
próprio peito.